Unas cosas y otras

Con aire imperial y a tamaño de dioses estas tres letras dominan el paisaje y la mirada en la región de Abruzzo, Italia.

Una amiga me contó que al tomar esta foto viajaba con una mujer italiana de unos 50 años. Al ver que le llamaba tanto la atención, la mujer le dijo sin inmutarse que cuando era pequeña esta firma también se veía en la montaña, pero que después la vegetación creció hasta borrarla.

De repente, hace dos años surgió de nuevo y desde entonces permanece perfectamente cuidada.

(Dux es la palabra latina de la que viene Duce, apelativo de Benito Mussolini)

y el lunes es el día peor
bailar con un ordenador el bolero
del masoca

Locos de atar (Sabina)

Juan Antonio (Javier Bardem), protagonista de Vicky, Cristina, Barcelona, es uno de esos artistas auténticos, vividores, apasionados, heterosexuales, genios, borrachos, que viven gracias a atormentadas relaciones sentimentales. Que, ¿qué pinta? la esencia de toda esa pasión, de toda esa locura por medio de brochazos automáticos e intuitivos que siempre consiguen manchar no sólo el enorme lienzo, sino toda su ropa. Por supuesto vive en una ciudad bohemia como Barcelona y le es facil encontrar su inspiración en sitios como el Park Güell, entre turistas y suvenirs.

Me pregunto qué pensaría Woody Allen de la obra Blanco sobre negro de la entrada anterior.

Un indigente es sucio, huele mal, es de difícil control, no trabaja, no tiene dinero para consumir y abochorna la visión intachable que debiera tener el visitante que elija nuestra bonita ciudad para pasar las vacaciones. Representa lo opuesto a las construcciones de las grandes urbes; éstas no son meros espacios arquitectónicos, sino escenarios cuyas torres de gran altura y perfección reflejan el poder y el dinero, formando un cúmulo de fachadas dispuestas para la atracción del turista.

Hoy se estrena en el teatro Fernán Gómez la obra Caídos del cielo. Su argumento gira en torno a la vida y la muerte de la indigente asesinada Rosario Endrinal, y el elenco de actores cuenta con la novedad de estar compuesto por profesionales y mendigos. Los creadores la consideran una buena oportunidad para visibilizar el problema de los sin techo.

http://www.esmadrid.com/teatrofernangomez/portal.do

El otro día me comentaba una buena amiga su indignación hacia la hipocresía de la obra. Justamente en las puertas del teatro viven y duermen un grupo de personas que están en continuo conflicto con el teatro.

Yo no sé que pensar. El centro se encuentra en un subterráneo óptimo para los días de lluvia.

Hace muchos años leía antiguas revistas Selecciones del Reader’s Digest. Esta publicación contaba con una sección llamada instantáneas personales, pequeñas anécdotas de gente famosa. Leí cientos de ellas pero solo me quedé con una. Una, que he citado cada vez que he tenido ocasión.

Decía algo como esto:

No se conoce ninguna amante del afamado actor Paul Newman, que lleva con su mujer desde 1958. Por ello, un periodista le preguntó el porqué de lo que es casi un extraño comportamiento hoy en día.

El actor contestó sonriendo: “para qué voy a comer hamburguesas fuera, si tengo solomillo en casa”.

No sé si el lector tiene noticia de la enemistad que durante años han mantenido estos dos señores de pluma ágil. Cada vez que me encontraba un (siempre inteligente) comentario despectivo de alguno de los dos, se me encogía el pecho. Ya sé que es una estupidez, pero estas “justas literarias” como así las llama Ussía, iban más lejos que las bellas letras que las componían. Eran batallas ideológicas, de clases si me apuran y representaban (con estilo) las discursiones por política de cada casa, de cada bar. Esto me afecta especialmente porque siempre me he sentido en medio. Aunque lo intente negar, las dos partes me tocan.

Quería compartir un fragmento de un artículo de Alfonso Ussia que he encontrado en la biografia del cantante: Sabina en carne viva, pág.402. El artículo salío publicado en La Razón, el 23 de diciembre de 2005 con el título de El hongo.

“Con Joaquín Sabina he librado toda suerte de batallas y trifulcas. Le he dado y me las ha devuelto, y viceversa. Jamás ni el uno ni el otro ha acudido a los tribunales. Somos partidarios de las justas literarias, no de la querella maricona que exige una indemnización para financiar la barbacoa en el chalé. Creo sinceramente que Sabina está más obsesionado conmigo que al revés, pero es un juicio de valor nacido de la subjetividad. Con mi persona de por medio, siempre soy parcial a mi favor. Lo que está claro es que los enemigos no aparecen de la nada. Sabina me lee y yo le oigo, y también lo leo. Y nos hemos acostumbrado a atizarnos sin misericordia. Pero lo cortés no quita lo valiente […] Cuando dio el gatillazo en Gijón, lo sentí de veras. Y aplaudí su justificación en versos. La quiebra de la voz de un artista en un escenario es siempre una impertinencia de la vida. Pero he sabido de su recital de Madrid, y del éxito que cosechó. Para alcanzar el éxito hay que ser valiente. Un cantante que pierde la voz en un sitio y a las pocas semanas se presenta en Madrid es como el torero que hace el paseíllo en Las Ventas isidriles con la herida de la cornada sin cicatrizar. […] Me alegré al saber que todo ha salido bien. Y que cantó sin que la voz se le quebrara decenas de sus canciones. Uno se valora, sobre todo, por la calidad artística e intelectual de sus enemigos. Les exijo valentía, calidad y talento. Y no quiero perderlos por circunstancias ajenas a mi intención. Enhorabuena, Sabina.”

Trás este artículo, el cantante ubetense escribió en Interviú:

“Para don Alfonso Ussía
esta mano que es la mía.”

Estoy descubriendo el grupo “Marea”.

A mi edad, con mi experiencia, con mi 1,73 de estatura. Hoy he pensado (no creo que sea la única que se aburre, que duerme mal y que pierde el tiempo sin quererlo en septiembre) que si lo hubiera descubierto a los 14, habría tenido una adolescencia diferente. Pero llegaron antes Serrat, Sabina e Ismael Serrano, y nunca vestí las camisetas negras que tanto admiré en secreto. Sí, lo confieso, me daban un poco de miedo, pero al mismo tiempo eso fomentaba mi profundo respeto hacia sus portadores.

Pues es cierto, el comienzo de septiembre es extraño. Es el momento en que te haces consciente del cambio y dejas de correr hacia el verano, vencido por la fuerza del tiempo. Pero bueno, así estamos todos los años y, al final, uno se acostumbra.

seré lo que no quise ser, seré tu cielo, tu antojo, tu niño, tu mar,
serás hijo puta, guiñandome un ojo, me dice la luna al pasar.
(Barniz, Marea)

Y si quieres también puedo ser tu estación y tu tren,
tu mal y tu bien, tu pan y tu vino, tu pecado, tu dios, tu asesino.
(A la orilla de la chimenea, Sabina)

El fútbol es un juego. Además es bastante estúpido. Un puñado de hombres detrás de una pelotita. Existiendo el arte, el cine, la cultura en general ¿a quién le puede interesar el fútbol?. La gente pegada al televisor, con las caras desencajadas, gritando. Realmente es el opio del pueblo.

¿Dónde está el arte en que Messi mande a la red un balón después de volar entre las piernas de tres mastodontes, tras un control perfecto de un pase que Xavi ajustó antes de que nadie pensase que esa acción pudiera tener peligro?

Ya no me acuerdo.

Pídeme lo que quieras, Víctor.

Intentaré ser mejor persona, estudiar más, cuidar más a los míos, incluso hacer más deporte.

Me comprometo a gritar con más fuerza, a perdonar vuestros errores, a defenderos en mitad del bando contrario.

Pero que tu portería quede a cero esta noche.